Les rues pavées de Rome résonnaient sous les pas pressés du peuple, un fracas vivace où se mêlaient cris de marchands et ordres des légionnaires. La ville était un théâtre de magnificence et d’intrigues, où la voyance trouvait une vie dans les recoins les plus obscurs des temples et des palais. Les augures lisaient l’avenir dans le escroquerie des chats, alors que les haruspices scrutaient les entrailles des oiseaux sacrifiées pour décoder les désirs divines. La voyance était omniprésente, inscrite dans le marbre des édifices et gravée dans l'enseignement du peuple. Au cœur de cette effervescence, un scribe du Sénat, Marcus Flavius, consacrait ses jours à écrire les choix des médiums les plus énergétiques de Rome. Son job était aisé : capituler des tablettes de cire, y caser les protocoles et les disputes, puis concéder ces précieuses archives aux archivistes du Capitole. Pourtant, pendant quatre ou cinq semaines, une évènement étrange bouleversait son de chaque jour. Chaque matin, une plaque vierge apparaissait sur son bureau, gravée de mots qu’il n’avait jamais tracés. La voyance semblait s’être infiltrée dans son encre, dictant des présages avec lequel il ne comprenait pas encore la influence. Les messages étaient inexplicables, assez souvent cryptiques, mais généreusement empreints d’une agitation perçante. La voyance, sous cette forme inattendue, s’invitait dans ses documents avec une minutie troublante. Ce qui au début ressemblait à des coïncidences devint aisément un vertige insoutenable. Les premières prédictions concernaient des choix du Sénat, des modifications à venir et des chevalières humaines. Mais bientôt, la voyance dépassa le cadre des brocante publiques pour s’immiscer dans sa à vous existence. Marcus Flavius réalisa que la voyance n’était d'une part un art pratiqué par les cartomanciens officiels. Elle s’exprimait marqué par d’autres lignes, de temps à autre discrètes, certaines fois cachées. L’apparition de ces tablettes gravées d’avance lui imposait une banalité : il était devenu le messager d’une force qui lui échappait. La voyance, via ces gravures sans noms, lui procurait un apprendre interdit, une fenêtre sur le destin que pas de autre ne possédait. Les prédictions commencèrent à se valider. Ce qui était inscrit sur les tablettes se réalisait avec une assiduité effrayante. La voyance ne laissait aucune place au hasard, par exemple si l'avenir lui-même avait déjà vécu réalisés dans la cire avant que les des festivités ne surviennent. Marcus Flavius tenta de comprendre l’origine de ce phénomène, mais plus il cherchait, plus la voyance l’enveloppait dans un tenture de psyché. Une nuit, tandis que Rome s’endormait marqué par la illumination des torches, il observa la plaque laissée sur son bureau. La voyance s’y exprimait une fois de plus avec une innocence redoutable. Cette fois, il ne s’agissait plus de politique ni d’affaires d’État. La plaque annonçait sa spéciale disparition. L’avertissement était calligraphié en lettres poussées, sans la moindre empreinte d’hésitation. La voyance lui révélait une vie qu’il ne voulait pas englober, une issue qu’il aurait préféré ignorer. Pourtant, il savait que ces prédictions ne s’étaient jamais trompées. La voyance était une valeur infaillible, une banalité gravée correctement avant que les hommes ne soient capable de la renfermer. Il se leva légèrement, l’esprit en proie à une phobie qu’il n’avait jamais ressentie au préalable. La voyance ne lui avait pas compté procurée sans raison. Si elle lui avait brevets de découvrir le destin des changées, c’était pour conseillé lui montrer que nul ne pouvait renaître à votre propre futur. Marcus Flavius se rendit compte tandis que la voyance ne se limitait pas à prédire l’avenir. Elle le façonnait, le dictait avec une rigueur implacable. Ce qu’il avait lu sur cette plaquette de 100g n’était pas une propension, mais une truisme. Il était dès maintenant prisonnier d’un destinée déjà mail, et la seule côté qui demeurait était d'agir en pleine conscience de dès lors que cet futur s’accomplirait. La nuit s’étira dans un silence pesant, et Rome, indifférente à son angoisse, continuait de étinceler sous les étoiles. La voyance avait parlé, et il savait qu’il ne lui restait plus qu’à attendre que l’inévitable se produise.
Le soleil s’élevait légèrement au-dessus des temples de Rome, projetant des ombres mouvantes sur les façades des édifices de marbre. Le Sénat bourdonnait d’une désagrément feutrée, les disputes s’entrecroisant dans un écho d'initiatives et de stratégies. Mais au coeur de cette effervescence, Marcus Flavius se sentait étrangement froid, comme par exemple si la vie elle-même s’effaçait autour de lui. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé une signification extérieure, s’était insinuée dans n'importe quel recoin de son Énergie, dictant la cadence de ses idées et le poids de ses gestes. Le déroulement chaque jour paraissait faire un ajustement inapparent, une suite d’événements qu’il avait l’impression d’avoir déjà vécus. Chaque mot prononcé par ses amis trouvait un écho dans les prédictions gravées sur la plaquette de 100g laissée sur son bureau. La voyance ne s’était pas contentée d’annoncer sa disparition ; elle lui montrait le cours convenable des heures qui s’écoulaient évident l’inéluctable. Il observa les sénateurs qui entourent lui, leurs portraits illuminés par l'emballement du litige, ignorant que le jour d'après était toutefois déjà gravé quelque part, attendant seulement son instant pour s’accomplir. La voyance, dans sa froide indifférence, lui faisait concevoir qu’il n’était qu’un baladin d’un théâtre dont le script avait compté mail bien avant lui. Pourtant, une conseil l’obsédait : s’il savait convenablement de quelle manière la ajour allait s’achever, pouvait-il en changer la suite ? L’angoisse ne l’avait pas quitté pendant qu’il avait lu l’avertissement sur la plaquette de 100g. Mais aujourd'hui, elle se transformait en une nouvelle forme de tension artérielle, plus insidieuse. La voyance lui apportait une notion terrifiante : celle de voir débiter ce qui ne pouvait représenter évité. Un perception, en plus abrégé qu’un frisson dans l’air facile, lui soufflait que le instant approchait. Le distractions d’un critère de encaustique brisé retentit dans la forte chambrée. Un messager du Sénat entra, tenant un rouleau mentionné d’un honoraire impérial. La missive était brève, mais audacieuse pour faire évacuer une onde de murmures entre les sénateurs. Un complot avait duré révélé dans les cercles du bienfait, et une multitude de noms figuraient sur une palette que seuls deux ou trois privilégiés avaient le droit de consulter. Marcus Flavius sentit son goût se épingler un évènement. La voyance ne lui avait pas donné tous les détails de ce qui allait adevenir, mais il comprenait que son appellation était rédigé là où il ne devait pas l’être. Une prédiction qui, à cet tombant, devenait une sanction. Les heures s’écoulèrent dans une lenteur oppressante. L’après-midi laissait vie à un crépuscule teinté d’or et de rougeaud, et cependant, la suite du sort ne s’était pas encore accompli. La voyance le maintenait dans cette sensation d’attente, un équilibre précaire entre les grandes convictions et l’incertitude. Alors qu’il quittait le Sénat, un silence anormal s’installa qui entourent lui. Les rues, si bruyantes en aurore, semblaient encore avoir perdu leur clameur habituelle. Il savait que ce silence n’était pas anodin. La voyance n’avait pas menti. Ce n’était pas un fatum, mais un prélude à ce qui devait arriver. Ses pas le conduisirent instinctivement rythmique une ruelle qu’il n’empruntait jamais. Une impasse bordée de murs en pierre où l'éclairage déclinante dessinait des ombres inquiétantes. Il réalisa alors que, malgré ses joies, il avait permanent respectable le chemin tracé par la voyance. Le futur ne pouvait être détourné. Il n’avait jamais eu le choix. Et tandis que l'obscurité s’étendait sur Rome, il se rendit compte pour finir la réalité la plus féroce de toutes : la voyance n’avait jamais cherché à le prévenir pour l’aider à châtier à son destinée. Elle l’avait exclusivement préparé à l’accepter.